Quell' istante di buio pastello.

         Al buio si vede meglio. Per la verità col buio tutti i sensi ne beneficiano, ma e' anche vero che si diventa più circospetti, più vigili, come se ci fosse una consapevolezza differente sui rischi e sui pericoli che potrebbero presentarsi in un istante.
Al buio si pensa anche meglio. Lontano dalle caotiche incursioni di individui appariscenti e volti amici, da conversazioni interessanti e meno, si scruta molto in profondità lo stato che si prova, e come se il buio fosse in realtà la chiave per entrare in un' altra dimensione, si dilatano le prospettive possibili su eventi passati e su accadimenti cui si da attenzione per poi trovarsi al chiaro di una soluzione o di un pensiero accantonato prima ed ora intatto.
Le chiavi inconsce ci portano spesso a non voler vedere, oppure a disegnare un futuro immediato con forme e colori come li vediamo noi, ma le mani di vernice sono aggiunte anche da altri mescolando in un simbolico paniere di pittura le nostre alle loro e viceversa, così da avere interpretazioni tenui o sgargianti su una stessa base di colori ma con intensità più varie.
I connotati di un disegno caotico si rappresentano sulla tela del tempo che si vive, dando pennellate a caso e producendo curve di colori intensi e di striature pastello, dondolando insieme al tempo per lo stretto necessario affinché si asciughino e diventino immediatamente storia di un passato da poter raccontare.
Nel momento in cui gli altri ritraggono loro stessi andando ad osservare il quadro del compiuto, io riposo, gustando della loro curiosità e, nel complesso, delle dolci sfumature di vernice che adesso possono rubare. Mentre in realtà mi beo di consentire a chi di cecità si nutre, di giungere ad un piccolo scampolo di luce entrata da una finestrella congelata nella loro iride, come di un individuo che non sa che può vedere meglio dentro gli occhi suoi di quanto possa fare coi colori su una tela altrui.
Vivide intensità si sciolgono e si rimpastano nell' esperienza di un vissuto andato via, come crete essiccate passate nell' acqua disperdono e liquide si addensano in una nuova melma di pittura pronta per incominciare.
Osservo il tratto dell' opera nuova, come una colata di terra di Siena si rovescia sulla stessa tela oramai bianca e pronta ad un riciclo di disegni con  volontà e sensi dispersi che ora si ritrovano in una nuova opera ed intento.
Corde e tessuto avvolgono, e soffio, e vento, e fiato, fino a trovare un istante sospeso al di sopra di ogni alito dove tutto si definisce e resta fermo, per poi rinnovarsi e ripartire al vento perché si possa asciugare e imprimere in un simbolico libro di ricordi e quotidiano da presentare ai titoli di coda.
Si rincorre fino a mettere una firma autografa sull' accaduto e sul prodotto, fino ad aspettare quella stessa sospensione che e' un istante notturno, ove la tela verticale e' immobile e in un attimo si scioglie per recuperarsi e riaffiorare nuda e ancora pronta per la pagina che scriverò un attimo dopo. Sciolgono ancora i colori e quella tela si pulisce  e torna chiara. Scivola via la firma autografa su quel che e' stato, mentre in un secchio vuoto cadono i colori sciolti via per essere recuperati. Tornano ad essere di nuovo una noiosa e viscida melma di pensieri andati per ridare nuovo tono ed aggiungere le rinnovate intensità.
Sono conscio che la mia mano corre col pennello a quella tela, camminandola consapevolmente ed altre volte in una forma astratta tutta mia, tutto per la ricerca di quell' istante, un suggello statico all' impazzito movimento, l' espressione sublime di tutto ciò che e' vortice osservandolo da un punto superiore dove rimane tutto in uno stato immobile. Vivo la mia mobilità, i miei vortici, per quel momento, e solo in quel momento io raccolgo le idee folli di una consueta quanto trasparente tempesta per poterla ascoltare. Quando tutto e' bloccato e quello che e' intorno appare nitido, mi privo delle sfumature per osservare luce ed imprimere ciò che di me resta concetto.

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